Ícaro e o medo de voar alto: o segundo aviso de que toda a gente se esquece
Toda a gente se lembra do aviso sobre o sol. Dédalo deu dois — e o esquecido, sobre voar demasiado baixo, é aquele em que mais vidas se perdem. Mas o mito é um espelho — não um destino. Ícaro teve um único voo e duas fronteiras fixas; tu tens muitos voos, e as tuas fronteiras movem-se com a prática.
Escreveste primeiro a versão ousada do e-mail. Dizia o número que queres de verdade, o cargo que queres de verdade, a escala que queres de verdade — e depois, antes de enviar, reviste-a em baixa: suavizaste o quero até ficar estava a pensar se seria possível, mudaste o número para o meio do intervalo e disseste a ti próprio que o pedido mais pequeno era o realista. Não é a primeira vez. O romance é "um passatempo". A ideia de negócio é "um dia". E quando, na primavera passada, o projeto começou a correr notoriamente bem, o que sentiste — consulta a memória — não foi triunfo, foi uma espécie de vertigem, e no espaço de uma semana tinhas encontrado uma razão para o abrandar. A tudo isto chamas ser sensato. Manter os pés na terra.
Toda a gente te vai dizer que mito é este. Quase toda a gente se lembra de metade dele.
O momento do mito
Creta, uma costa selada, um pai e um filho. Minos controla a terra e o mar, por isso Dédalo — construtor do labirinto, agora seu prisioneiro — constrói uma saída pelo único elemento que nenhum rei patrulha. Penas, fio, cera: dois pares de asas. Depois, antes do salto, a instrução que toda a gente julga conhecer. Lê Ovídio, e os avisos são dois, não um. Voa demasiado alto, diz Dédalo, e o sol amolece a cera. Mas voa demasiado baixo, e os borrifos do mar encharcam-te as penas e arrastam-te para baixo. Segue pelo caminho do meio. É essa a instrução verdadeira — um corredor, com um teto e um chão.
Ícaro subiu, a cera derreteu, ele caiu, e o mar que o recebeu ficou com o seu nome. E em três mil anos de recontos, a história largou discretamente metade exata da sua carga. "Não voes demasiado perto do sol" tornou-se um dos avisos mais citados da língua, enquanto a segunda fronteira se afundava sem deixar rasto. A avó de ninguém alguma vez avisou contra os borrifos. Mas olha à volta, para vidas reais, e conta: por cada pessoa chamuscada por ter querido demais, quantas voam a dois palmos da água — asas um pouco mais pesadas a cada ano, a chamar prudência ao peso? O sol mata num instante, espetacularmente, e rende uma história famosa. O mar mata devagar, pena a pena, e não rende história nenhuma. E é exatamente por isso que o aviso de baixo foi o que esquecemos. Afogar-se é silencioso.